Ataúde

Os produtos da Pantene são para lá de Bagdá de bons, desacredite piamente do cabeleireiro de grife – no mais das vezes, o cara é aquela esquisitice no bojo das calças, androgênese inconclusiva com pedigree, a gente não encontra nexo nos trinta e sete sexos que o sujeito arregimenta para a cosmogonia de si mesmo, frango com tudo dentro da fisiologia tênue, quebradiça... e da cabecinha de vento, fosforescência magrinha de torar, rarará, criaturinhas tanto mirradas quanto espalhafatosas, cacatuas dando ideia, caleidoscópicas calopsitas: espécimes genuinamente psicodélicos os respeitáveis profissionais da chapa quente, fala sério, rarará, haja transformação, transmutação! Haja transcendência! Bicho doido é cabeleireiro, a senhora desacredite. Piamente. Meu cabeleireiro (e os que moram nele, rarará!) é supimpa - o melhor cabeleireiro do Rio de Janeiro em peso. Vive de ser do bem, de me fazer bonita e de comer meu juízo de paçoca com essa gosma de conversa de xampu importado, tome-lhe papa rala de papo, furado e pegajoso, o mingau de saliva grudando nos cachos da pessoa, uma meleca. O kit resgate da hora é alemão, salvo engano, coisa finíssima, garante revitalização imediata da cor das mechas, hidratação profunda, das camadas mais intrínsecas para fora, assim como da superfície desvalida para os recônditos do fio, nutrição da raiz às pontas duplas e triplas, completa regeneração, reforma íntima, rarará, “gente besta é a imagem do cão!”, do topo da juventude acumulada parideira e instruideira de todas as coisas, sabidinha de tudo, alive and kicking, asseverava a dona da banca: Dona Rita. Comigo não, violão! De Pantene é que eu vou sambar até cair no chão. Gente besta é a imagem do cão. A bênção, Dona Rita, minha saudosa mãezinha – meu oásis, a rainha do deserto!

O tambor de todos os ritmos marca da marcha a cadência: passa boi, passa boiada, no duro rufar do tempo. Time goes by, não dá para acontecer de outra maneira, perdão pela ríspida sentença. Os contumazes pesquisadores da Pantene, na tenra aurora de um pequeno dia, all of a sudden - pimba! - realized/realised (os ingleses expressam-se plenos, magnificamente, nesse particular, admitamos!), perceberam, assimilaram, apreenderam, absorveram, realizaram a mais pura verdade: o cabelo envelhece, a senhora já viu isso? Perna bamba e boca seca! Engoli não, engasguei, estupefata! Por muito menos lassos maços de dinheiro, madame, há dois mil e trezentos anos, desapegada que sempre fui, pela graça divina, desapegada de posses e distraída, rarará, desinteressada de patente, rarará, teria partilhado euzinha, com os pares e ímpares da fraterna comunidade científica, a invencionice, a esplêndida descoberta: o cabelo envelhece. Roça, rancor, rinoceronte, tatu, cachorro, calombo e cabelo, meu camarada! Nasceu? No que nasceu, envelhece. Decepe pela raiz. Do contrário, floresce num sorriso. E esvanece.

Atravessamos semanas aflitas, velando nosso amado ancião do reino de tão, tão distante. Nada de mau, nada de mais, “a vida é mesmo coisa muito frágil, uma bobagem, uma irrelevância” : trata-se do pobre cão debilitado desmaiando, ensaiando entregar os pontos, visivelmente esgotado de insistir na dolorosa caminhada. Em casa, carne tensa sobre a alma densa. Queremos ver. Só que não. Foda. À noite, as mãos, os olhos e os ouvidos proliferam: zelo sobre o pelo grisalho. A morte insone, em cima, diligente na tocaia. Morre-se muitas mortes antes do fim. De volta ao começo. O sentimento do mundo açoitando a gente no arfar do bicho. Quase dezessete anos, para um dachshund, é idade: um escândalo, uma extravagância. Portanto, transbordamento de caridade do bicho. Dos quase dezessete anos de Nicolau, os cinco últimos, Nicolau vai vivendo somente para doar-se, para me ensinar eternidade. Consinto na despedida porque aprendi a lição, nobilíssimo amigo. Segue em paz o teu destino de infinita luz. Dói quando respiro, apenas.Te amo.