Patchwork

Deveras importante, here there and everywhere, a pessoa enfiar o pé na jaca das inverossimilhanças, rarará, três vezes por ano é a medida certinha da capricorniana formiguinha diligente com a maior dificuldade no quesito perder tempo, respaldo e linha. A senhora veja agora, por exemplo, agora a contribuinte inaugura um jeito novo de bolinar as dadivosas teclazinhas, rarará, decidi digitar uma historinha desse jeito mesmo, nessa posição inusitada, em decúbito dorsal, rarará, contando, ninguém acredita, o notebook assentado em cima do buchinho amplo, inação in action, lombeira elevada à décima potência, só Jesus aniversariante para avaliar direitinho aonde vai dar essa marmota. As férias natalinas me sorriem, sorrio de volta, presinhas serelepes, claro, exercito todos aqueles não sei quantos músculos smiles e só, minha simpática leitora mais livre e solta a cada passo, a senhora aguardando imprevistas lições de vida, buquês de graça e de originalidade, a senhora dando um quarto ao capeta para surpreender-se e agitar-se, vire a página, madame, blog bacana não falta. Não trair, não coçar, não mover a palha: tudo que o indolente fuchique da minha predileção tem para o momento.

Quem quiser arrastar um trem por essa balbúrdia shopping center, existencial e metafísica de fim de ano, fique à vontade. De minha parte, escolho fevereiro. Fevereiro é trapo e farrapo na pipoca, o sujeito vai como pode, já caiu na real, percebeu que vestir azul não mudou a sorte, rarará. Fevereiro é fantasia com dinheiro ou sem dinheiro. O carnaval é a maior caricatura. Na folia, o povo esquece a amargura. Dezembro é foda, cara. A gente se descuida e entra nessa paranóia consumista, é a praga do amigo-secreto, é confraternização até com a megera domada, uma lembrancinha para o vizinho, um mimo para o porteiro, champanhe até para o bispo, o décimo terceiro gasto em julho abre um rombo formidável no orçamento da brasileira, o réveillon é passando o ferro na velha, fala a verdade, que a gente rompe é devendo o mundo e o fundo das calças. Ademais, todas as extraordinárias New Year’s Resolutions do passado transferem-se once again para adiante, uma patifaria, uma coisa patética.

Um filme na cabeça, nem finja larita banana frita que não é consigo. Aposto os olhinhos míopes que a gatinha definha, esquarteja-se de curiosidade, roendoasunhasmente, rarará, vigiando os melhores lances do fuxico-retrospectiva 2013 da escrevinhadeira. Meu grande amigo Bruno entende bastante de astrologia e cantou a pedra: os capricornianos ressurgirão das cinzas em 2014. Retalhos para uma colcha, não estivesse de recesso. In a few words, nenhuma cabrita do planeta conta mais do que eu com a promessa desse tal renascimento, a senhora pode confiar. Morri inúmeras vezes esse ano. Mortes morridas e mortes bem matadas. Para aprender a lidar com a menopausa, expirei, extingui-me. Morri de dor, de frio, de fome, de medo e do mais agudo desespero. Morri da incerteza do que me debilita a força nas pernas. Morri de susto. Morri de raiva. Morri de saudade. Morri de tristeza. Morri de desapontamento. Morri de ingratidão. Morri da injustiça do mais cruel, covarde e absoluto silêncio, quando a palavra parceira, clara e bruta, haveria de salvar a minha pobre humanidade. Morri de paixão manifesta, desmedida e tão mal cuidada, interpretada e correspondida. Morri de impetuosidade. Morri de arrependimento. Morri de tédio. Morri de sono. Morri de vergonha. Morri de calor. Morri de asco. Morri de abatimento. Morri de gás. Morri de carinho. Morri de atenção. Morri de solidariedade. Morri de companheirismo. Morri de prazer. Morri de beijo. Morri de esperança. Morri do sublime amor por que ainda insisto em seguir vivendo.