A flor da noite

Meio tarde para a pichação no muro de cal do fuchique, vamos combinar. Vinte minutinhos para Paloma de porcelana desatinar. Daqui a pouco, Paloma escancara, descontroladamente, rarará, rompe em soluços, abre portas e compotas na televisão, meus digníssimos leitores em via de babar na fronha, fatigados de aguardar uma novidade, a surpresa é o vácuo, o sino do silêncio, do sol a pino ao cair da tarde. Paloma corta um dobrado, rarará, come o pão fresquinho, das mãos em brasa do cupincha de belzebu, coitada, o capeta da ocasião não é brinquedo, Mateus Solano arregaça, disfarçado de boneca, luxo só, de terninho reto e gravata de seda, ambos devidamente cor-de-rosa. Félix bicha má é foda, cara. Deve ter alguma ligação, algum conhecimento com aquela sóbria, elegantérrima traficante de moçoilas inocentes - um magote de donzelas retardadas - o gato e a que jura ser a gata, rarará: duas ruindades entrelaçadas. Solano é best friend da personagem nude do folhetim anterior, aquela megera de grife, Lívia não sei de quê, parece que é Lívia Marine, agora a senhora veja bem: uma distinta senhora quebrando tudo no salto e na sofisticação, embalada num tailleur perolado, atendendo por um nome melado desse – Lívia, Lívia é até meio enfaroso, rarará, Lívia podia ser gêmea de Nívea, duas lácteas cocadinhas de leite condensado, rarará, pois muito bem, a senhora cai feito um patinho, aposto, a senhora vai e defende Lívia na lata, paga até a fiança, o pau que mais dá no mundo é gente besta, minha senhora, besta credenciada, besta de doer, assim como, por exemplo, a minha pessoa e a própria pessoa da senhora. Se dependesse da minha audiência, a Globo já tinha falido, fala sério. Lixo só. Tirando terça-feira, o dia nacional da graça – humor de primeira, deveras bem bolado – o que resta não presta. Perdi meu marido para a novela das nove, ele e a senhora podem, de bom grado, lambuzar-se de Amor à vida, fazendo a gentileza de me incluir fora do pacote.

Feriado não é melhor porque o tal marido fica em casa, demandando todas as atenções e salamaleques. Ronaldo badala por aí que é completamente independente, donde concluo que não assisti à metade dos episódios da série. O amor se conquista passo a passo e o ciúme é a véspera do fracasso... No dia que eu mentir, é a saideira e a conta: o fim da raça. A cada cinco minutos, sou convocada a inspecionar e aprovar qualquer coisa grande ou pequena que ele cisme de fazer, desfazer, refazer, dentro do feriado!, com a finalidade de passar tempo, por uma extraordinária coincidência, pasme!, justamente o mesmíssimo tempo reservado ao meu quindim das sextas-feiras: uma nova, absolutamente irrelevante historinha para o blog. Ainda nem compreendi como deu-se o milagre, rarará, por qual obra do Espírito Santo, consegui, na prorrogação, distraí-lo com o peixe da janta, escapuli pezinhos de lã para o notebook, isso graças a uma lapa de dourado, o bichão estirado na pia, reivindicando especiarias e desvelos. Sede de escrever, fome de espreitar. É enternecedor, apaixonante, Ronaldo curte culinária, o mago dos temperos tira onda, entretido - guri e bolas de gude - no laboratório da cozinha. A flor da noite explode, o aroma se espalha, inscreve-se nas narinas, nos cômodos da modesta morada. Texto à moda, com batatas coradas, prontíssimo, fumegando na baixela, o entusiasmado autor à mesa, sorrindo: "Mãe, sai da net, vai... Agora é hora da ceia".

Giovanni Melo, essa crônica é sua.