Grafite

Parece que vou soltar o verbo na banguela, queda livre e desimpedida, sem atrito, rarará. Fico abismada com todo aquele que padece estertores até para rabiscar um recadinho de geladeira, três vivas para o Poderoso Rabi lá de cima, distribuindo óbices e talentos, rarará, ninguém na vida é perito em coisíssima nenhuma, minha senhora, o pavão misterioso estufa, avoluma-se, quando dá fé, pimba!, é a desagradável surpresa de um bloqueio maciço no meio dos cornos – ‘não consigo fazer, caramba!’ - simples assim, desce uma cortina fosca de incapacidade, de repente não mais que de repente, que é pro pavão deixar de ser estrela. Resta ao ego do animalzinho ferido baixar a bola, Deus sabe demais arrumar as coisas, a gente se vangloria de saber tudo e sabe nadica de nada, fruindo ingênua algumas habilidades triviais, acanhadérrimas, aqui e acolá, para ajudar a tocar o barquinho carregado de insipiência, rarará, no frigir dos ovos, madame, pelo que dou graças, ninguém é perfeito. Queixo caído com quem empaca na hora de dissertar acerca de um tema qualquer: lei seca, inundação, breve chuva de verão, o raio que o parta, sinceramente. Nove entre dez queridos camaradas de caminhada concordam que minha munheca é de respeito, assinalam que levo muito jeito para a atividade, os textos resultam fluidos, redondinhos, consistentes, sustentados por uma argumentação enxuta, segura, pertinente, etc. Pela lente do amor, enxergo em tudo a grande oportunidade de uma pequena crônica vicejar serena, decerto. Presumo que predomine mesmo, no mais íntimo de mim, o dom da redação, essa facilidade para o caça-palavras e seu leque infinito de possibilidades de arranjo, rarará. Escrever abobrinhas convincentes, sem chefe e sem compromisso, acaba sempre triunfando, rarará, prevalece, de fato, sobrepujando todas as tarefas meia-boca que realizo mal para cacete, ínfima, modesta, assaz mediocremente. Trinta dinheiros à vista e divulgo a lista das minhas inoperâncias, a devotada leitora quer ver? Primeiramente, meus parcos conhecimentos de informática facultam-me o mínimo dos mínimos: acesso a contento a internet para ler o que não existe nos livros da estante, digito provas e causos, desde que não haja a necessidade de produções spielberguianas mirabolantes, faço uma apresentação básica das básicas em PowerPoint, tiro foto no espelho pra postar no Facebook e baixo música para minhas despretensiosas aulinhas de Inglês. Besides, não falo lhufas de Francês, nem de Alemão, nem de Portunhol eu entendo. Arranho a língua do patrão e olhe lá, quilômetros aquém do desejado. Zerada para trabalhos manuais, zerada para culinária, zerada para instrumentos musicais. Matemática, Física e Química sempre me causaram gastrite, vexame e perplexidade. Não troco lâmpada e não troco resistência. Não emendo, não conserto, não reparo, não pondero. Misturo as taças, subverto, sem cerimônia, a ordem dos talheres à mesa. Não sei jogar cartas, não sei pintar as unhas nem o olho, não sei andar de salto alto, não sei paquerar, não sei concatenar os primários movimentos de um polichinelo. Sequer sei dançar, uma calamidade. Acrescente-se a isso uma indisposição vitalícia e renitente para aprender as novidades da moda, tão complexas quanto desinteressantes. Em se tratando de contar historinha, entretanto, a cup of tea, a piece of cake, tudo é muito diferente. Estou tão familiarizada com a solidão do papel, com o desafio pontiagudo do lápis, desde meu mais remoto tempo de menina. Chega de longe, no vento, o testemunho: a linguagem, o balé de frases, a trança dos enredos. Não tenho como partilhar a fórmula, conceder a preciosa dica, madame, somente porque ignoro completamente de que sentido, de qual porão subterrâneo, feito um suave murmúrio de braços abertos e mãos estendidas, a palavra amiga, impreterivelmente, vem. Leio a entrelinha nas palmas. Daí, boto fé na oração: escrevo.