Pastel de vento

Fui mais cedo para a escola, responsabilidade assentada sobre os ombros delicados de Paulinha, aquela moça muito da linda e simpática. Na boa, apenas acho que ela acha que trabalha pouco, cada zureta do miolo com seu cadastro caprichosamente atualizado, sinceramente. A Gestão de Pessoas é um departamento tenso, só que não. Não consinto mais, nunca mais, cara. Permutamos uma gargantilha de besteira, eu e Paula, continhas de éter, palermice a dar com o pau, a aula introdutória do meu FIC especial de luxo: “Os signos e o amor: desses de cinema!”, rarará, até quem pretende torar minha língua solta e viva bulindo, sangrenta e amolada, rarará, até quem aguarda em cólicas o glorioso instante de lançar o bife ferino ao quintal varrido, para o banquete de Totó esfomeado, rarará, mesmo os ouvidos mais moucos de mim: os desconhecedores oficiais dos meus lazeres, interesses e preferências; a patota em peso, curtindo paca tatu cotia ou amaldiçoando acauã a guducha ruim da bola, todo mundo desse mundo diminuto – um cabelinho de sapo, really - todo mundo mesmo, rarará, sabe decorado o capítulo da minha queda patética por assuntos astrológicos. Adoro. Descobri que a moça não é capricorniana, mas aquariana! Por causa do ano de nascimento, acredita? Uma informação dessa relevância pode foder o juízo do sujeito, entendesse? Cai o rei de espadas, cai o rei de ouros, cai o rei de paus, cai, não fica nada. Recomendo acompanhamento profissional sério, competente, uma “psicola” de grife: não restará vértebra sobre vértebra, vaticino, rarará. O ascendente da cachopa é leão, outra paulada, leão é o bicho. O ascendente é a máscara, a senhora tá ligada: é como as pessoas enxergam a madame. O signo solar é a essência, o buraco escuro lá embaixo. Coloco-me à disposição para maiores esclarecimentos.

Nunca foi do meu feitio espanar a asinha roliça, rasgar a seda pura da minha própria humilde pessoa boá de pluma irreverente, deixa quieto, camarada. Rolha de poço é rolha, cortiça, pétala, zero gravidade, a questão é que virei especialista em planar altiva sobre o fétido entulho da longa estrada. Pensei, portanto, em compartilhar algodão-doce. Consequência do relativo “ócio coagido” a que tenho, inch by inch, bit by bit, me submetido, começo a sossegar o facho, galera bem que sente, rarará. Venho conjeturando, pois, a possibilidade de regalar os diletos coleguinhas com esporádicas visitinhas de brisa aos diversos espaços de árduo, honrado, maciço trabalho daquela instituição de ensino, pesquisa e blablablá. Olhares plásticos, cenhos franzidos, incisivos e caninos encarcerados, chega dá uma pena, Helena. Geral rala, rala de empedrar, rala para caralho. Menos, parça. Bastante menos. Nem para alinhavar historinha, consinto na sobrecarga. Tive, por exemplo, um comichão para escrever sobre o “Na moral” da semana passada, uma inutilidade pública, combinemos. Malafaia e seu inconfundível, destrambelhado parroting, o discurso mais torpe e grotesco de que se tem notícia dentro e fora de uma igreja, MALAfaia dá uma crônica-baleia. Malafaia, para meus nervos de aço, já deu, cara. O cotidiano pulula de jubartes, madame, bestas descomunais, agitando o rabo colossal na vossa fuça. Cochilou, escapole tudo: o cachimbo, o suquinho de maracujá e camomila, o sonho de valsa, os carneiros e as cabras pastando solenes no jardim. Zarpa o breve tempo, a saúde, o fim de tarde, a piada, a galhofa, o pagode, a bolha de sabão, o céu azul e infinito. O amor maior, o tesouro da amizade. Não consinto. Nunca mais, companheiro. Passe depois. Estou de cama, operada.