Libelo

“Talvez tenha sido pecado apostar na poesia”... Cantarolando Queixa, a madame, se não escutou, procure incontinenti fazê-lo. Caetanear é preciso. Strongly recomendo. “Você pensa que eu tenho tudo, e vazio me deixa, mas Deus não quer que eu fique mudo”... Caetano é prata, sem vagido, digo logo. Bicha, apenas pare: O maior de todos foi, é, para sempre será “te perdoo por te trair” Francisco. Cara, não está sendo fácil. O contribuinte agitou as anáguas, rodou a baiana no barro do terreiro, desistiu de vez de ler meia palavra, que dirá sentença. Acabou-se. Legendas incluídas no protesto. Duvido a senhora encontrar um filminho à toa, na linha legendado, para a senhora assistir, cevando o pandu com guaraná e pipoca, na horinha incerta mais vã do sabadão rastejado. Cara, não está bolinho. Estreou uma película: A Entidade. Não é minha mentira: A Entidade. Avalio o nível, a qualidade dessa bosta. Devidamente dublada. Maria Desori só queria entender essa maluquice. Não vou arrastar minha chinela até o Xopcentis para ver o desfile da minha história na telona ancha, narração sei lá de quem, vozes atrozes infidelíssimas, alienígenas de todo, a entidade c’est moi, soy yo, eu da Silva, companheira, pode acompanhar daí, a entidade aqui conta tudinho, rarará, na riqueza do detalhe. A maior diversão, portanto, retorna ao ponto de partida: Rubem Braga, aquele abraço. Escolho as 200 crônicas escolhidas, deleite tantas vezes revisitado. Ninguém nunca vai escrever como “esse cara tem me consumido”... Aliás, a pessoa ficando curiosa, interessada, sequer hesite, “peça meu livro, querendo, te empresto”. O leitor de Rubem Braga tem muito com o que se ocupar. Entretenimento de beleza e grife. RB, ao meu paladar, é uma grife literária. Beleza e grife: conceitos anos-luz de significarem o mesmo, a propósito. Grife é grife, o sujeito podendo, arreganhe. Beleza não é pano, não é sapato. Beleza é cada suspiro alegre e triste do Velho Braga. Beleza são meus olhos míopes, pobrinhos, tadinhos, ainda surpreendentemente acesos, extasiados, incrustados nessa fisionomia de batata. O leitor de Rubem Braga jamais, em tempo algum, dará a mínima trela para esse brogs 1,99, raquítico, decadente, feio, de pior a pior, feito a cantiga da perua. Só acho. Abandonei a grande ideia do cinema, inventei de fuçar meus textículos lá de trás, coisa da antiga, menina, para quê? Mal comparando, o patamar é o dA Entidade: uma boa bosta. O parâmetro RB nas estrelas, obviululantemente, esmigalha a espinha dorsal desse fuchique.  Arriscado compartilhar e ser ridicularizada até os confins da morte. A questão é procurar entender o que pretendo, de fato, conservando, aos trancos e barrancos, essa pereba de diário, sinceramente. Chorar, gemer, berrar, reclamar, esbofetear o vento, acusar um inocente delinquente, botar a culpa no lombo do primeiro trouxa que, por ventura, se atravesse em minha frente. Dar tiro, porrada, bomba e risada. Licencinha, leitora, mas não faz sentido gastar sua vista nessa joça. Permita-me o breve instante de abrir o pito, esvaziar a esfera, chiar em paz, sem espião, sem plateia. As melhores, as mais honradas, conceituadas, puras, sadias, perfeitas, absolutas, inatacáveis crônicas do Brasil, para download, a um simples toque no teclado, tu cutucando cá no lixão não sei o quê. Francamente, dona. Vá lá. Ou vá catar coquinho, pentear macaco, azeitar o eixo da bola de sol do inverno torto, descaracterizado. “Talvez não mereçamos imaginar que haverá outros verões; se eles vierem, nós os receberemos obedientes como as cigarras e as paineiras — com flores e cantos.”. Um belo dia de calor, a dor esquece que é a dor. Desaparece.