As cicatrizes da vida

Acho que amanheci kitsch, parece que é assim que o povo sabido fala. Kitsch de crachá de otária, de carteirinha devidamente revalidada, válida por mais trinta e poucos anos, talvez nem isso, nesta nada mole vida, morre-se tão inesperadamente. Oversentimentalismo babaca, à flor dos pelos eriçados, sentimentalismo redundante, espalhafatoso e sem critério: sentimental eu sou, eu sou demais; sentimental, sentimental, um coração saliente: os incomodados com a cor da fita, minha senhora, eu já cansei de aconselhar, os incomodados, que se mudem daqui para uma pacífica freguesia, meu caderninho de notas, hasta ahora, sobrevive de estremecer, atormentado.  Era uma vez o tempo dos pardais, de verde nos quintais, há muito tempo atrás, quando ainda havia fadas... Era uma vez, num pobre país remoto e impreciso, uma pobre mulher lanhada de abandono e sofrimento, uma mulher estupefata, pasma de espanto, ante o fulgor azul de seu próprio despudorado sentimento, era uma vez uma mulher acabrunhada da vergonha de sentir tamanho sentimento. Adriana perdeu, muito recentemente, o seu mais devotado parceiro. No sumidouro do espelho, o bloco dos Napoleões retintos botou logo pra quebrar, evoluiu a toda, defronte a sua janela, levantando a massa, seduzindo os pares, ostentando alegorias impossíveis de um fragílimo cachorro bom de samba ignorar. Era dia de carnaval, galera!, não houve aquele que contivesse seu fidelíssimo companheiro; bem mamado, bem chumbado, atravessado, o grande Nhafas acedeu, pudera: espanando a rabichola pelo meio da cidade, foi por aí, cambaleando, se acabando num cordão, o reco-reco na patinha para o alto: ‘Napoleão, o breve’ partiu, de vez, para as bandas do insondável mistério da eternidade. A nobre dama da noite permanente venceu, desferiu sobre o indefeso corpinho a austera e reluzente foice laminada. Subitamente, Napa morreu. Prematuramente, Napa morreu. Irremediavelmente, Napoleão Bonaparte morreu. Não me concedeu um instante sequer, de sua existência de bicho feliz, para me fazer feliz também, feliz por um momento. Se eu tivesse mais alma pra dar, Isadora, eu daria. A dor debocha da suposta superioridade da espécie humana, da racional presunção da gente, pois a gente, madame, a gente é de uma arrogância sem limites e sem medida. A dor machuca feio, a dor golpeia sujo demais, a dor amputa os seres na raiz da coxa, a dor nivela os desiguais por baixo, quedamo-nos aflitos, todos da mesmíssima estatura da minhoca tísica cheia de tosse, é desse jeito. Em situações extremas, na hora da fratura exposta, o sangue jorrando, escorrendo, minha senhora, quero ver o sujeito apostar as fichas nos Árticos, na ponderação, na sobriedade. Eu penso que todo caçador tem seu dia de caça, tudo é questão de desesperar no melhor estilo, sem se incomodar com a língua ferina, com disparatados julgamentos, até porque a dor interdita os canais do pensamento, quem nunca soube, deixe estar, saberá. Com o músculo involuntário a ponto de rebentar, há que se contar com o coração comovido de outro homem, para um homem consentir, perante os presentes, no calor do colo amigo, para um homem consentir em desmoronar. Nicolau bate um bolão, no segundo tempo da prorrogação, uma coisa impressionante. Meu adorável ancião adoeceu essa semana, ficou bem ruinzinho, muito, muito debilitado, foi internado, vi a morte rondar as ancas do meu cachorro, vi de pertinho, em cima do meu nariz, padeci feito uma mãe desconsolada, à beira do leito de seu menino moribundo, mais ou menos isso. Eu perdi o prumo, descompensei como qualquer dono de cachorro tem direito adquirido de descompensar, merece descompensar: é um turbilhão de afeto, de compaixão e de pavor, não dá para um ser humano segurar. Surpreendentemente, Nicolau, once again, resistiu. Ele sobrevive de amor, não há por que duvidar. O meu amor, o amor de Ronaldo, o amor de Valentim – o irmão dedicado e aflito, os olhinhos grelados, fitando a porta, aguardando, aguardando, aguardando dia e noite, o seu irmão retornar. Nicolau sobrevive do amor de Dr. Cícero Geraldo, seu cardiologista, um veterinário como poucos, meu Deus, as desastrosas experiências já vividas aqui, me conferem autorização para afirmar: nessa área, Cabo Frio é um balaio de egos inflados, os donos do mundo e da verdade exercem pessimamente o seu sagrado ofício em Cabo Frio, são profissionais gananciosos e incompetentes, tão pedantes quanto incapacitados, uma lástima. Dr. Cícero é um sonho de gente, um transbordamento de otimismo e de solidariedade sobre a minha cabeça, quando meu desejo mesmo é só morrer de chorar. Foi Dr. Cícero quem me deu o tom dessa historinha. Em consulta, enquanto realizava o exame, ontem, de repente, poetizou: “o pulmão de Nicolau tem as cicatrizes da vida, Adriana. Não é, meu velho Nick?” Disse isso e acarinhou Nicolau, com tanta ternura, sinceramente emocionado. Muito obrigada, doutor. Vem da sua digníssima atitude a certeza absoluta de jamais abandonar esse animal, como você mesmo diz, maravilhoso, um animal extraordinário. Prometo acompanhá-lo doravante, Niquinho, cada um de seus lúbricos, lentíssimos, hesitantes passos; prometo amparar sua velhice na nuvem do meu regaço, vou cercá-lo de cuidados e denguinhos, meu querido, para sempre, até o fim.

  

Toda sua, Cícero, toda sua.