Mon bijou

A gente pobre que gosta de colocar-se a par de uma fofoquinha café com leite, rarará, precisa administrar melhor a pindaíba, arroche o nó, ajuste a fivela do cinto, amigo leitor por ventura tão fodido quanto eu, seu pobretão desafortunado!, aperte o cinto: Dilmaquinista, o piloto, sumiu! A gente tem de ver sobrar a raspa, uma laminha que seja, no fundo do tacho, a gente carece de adquirir aquela sonhada coletânea do Otto, do Rubem (meu pai e minha mãe - meu ídolo absoluto...), do Caio, do Fabrício, do Antônio Maria, do Paulo Mendes Campos... Na aurora da minha nada mole vida, à alvorada do 31 de março, março é um mês inquietante, a gente fica contrariada de faltar salário para tantos intermináveis amanhãs, a senhora sente isso, fala sério! Meu marido me sustenta desde o dia 16, 17 do corrente, mais ou menos por aí, não sou de optar pela conveniência dos porões da mentira deslavada, não faço de conta, cuspo, de chofre, a límpida verdade. É um descalabro, no meu parco entendimento, uma vergonha para a desvalorizada categoria docente; a minha humilde pessoa, de outra vez, confirmando-se, na banca examinadora do andar de cima, a premente necessidade do recuo imediato, de descer de novo, ligeirinho, para fins de purgar a outra banda podre dos cabeludíssimos pecados, a minha pessoa não deixará nada por menos, pretendo usar da máxima cara de peroba, perante os meus superiores, rarará, no gabinete presidencial do céu, nos altíssimos escalões do paraíso, devo dispor de algum prestígio, membros ilustríssimos do clã dos Oliveira abriram o caminho, quero porque quero porque quero ser funcionária pública da Justiça, minha única reivindicação: serventuária da Justiça, isso sim é pinico cheio, todo dia ele faz tudo sempre igual: meu marido reclama que só da injustiça dos seus escassos rendimentos, tal e coisa, agora a senhora veja bem, o meu digníssimo marido já assumiu, além da dele todinha, praticamente a metade do rombo da minha despesa, a senhora não acha interessante eu mexer meus pauzinhos para, quem sabe, futuramente, reencarnar servidora da Justiça? Inveja dos diabos, esse povo da Justiça lê de cegar, rarará! O sujeito pobre demais devia nascer logo era anjo, mortinho da silva, a minha pessoa pensa desse jeito, que me perdoe o Ressuscitado. Ando atrás de um volume novo cabaço, para aliviar as agruras mais corriqueiras, para enfeitar as manhãs raiadas e o criado-mudo, o meu lado da cabeceira, isso não é de hoje – uma coletânea de causos inéditos para lá de interessantes – aliás, sobre essa brilhante particularidade do cabra da peste escrever pouco, aprumado e bonito, arrisco meu palpite: quando o escrevinhador entende da intimidade dos pormenores do riscado, o ponto e vírgula equivale ao último parágrafo. Quando o cronista é de grife, de grife mesmo, madame, não me refiro às réplicas, não mesmo, que fique a observação muito clara, muito bem compreendida!, venho manifestar de público, inclusive, meu profundo escárnio diante daqueles que deformam, soltam as tiras e exalam aquela inhaca de miolo de pote vencido e mofado (tipo eu assim, por exemplo, rarará, cronista de porta de cadeia meia-tigela!!), quando o cronista é de grife, esbanja talento e puxa por ele, que não é besta, rarará, o cronista original de fábrica vai e mata página e meia com um certeiro golpe de cajado. As modestas prateleiras dos meus humílimos aposentos, também as do quarto da bagunça, acomodam inúmeras preciosidades croniqueiras do coração do Brasil, algumas caindo pelas tabelas, aos pedaços. Ah, se os meus proventos dessem para o gasto... O mais extraordinário desse generozinho chinfrim é a indiscutível possibilidade de refrigério no desconforto da espinhela caída: uma crônica bacana, de repente, acende o farol, sacode a poeira, é o brevíssimo intervalo de poesia, de encantamento, a providencial leitura nas coxas escancara um riso há séculos contido, liberta um grito, uma lágrima, um barco à vela, uma tábua - um sentimento somente seu, do qual você estava tão desencontrado... É isso e o pirão no fogo, a torneira aberta, a gente se enternecendo, com ou sem estrondo, entre o café e o cigarro, a pessoa corre ali, pega o livro, vapt-vupt, abriu, gostou, praticamente decorou... e acabou-se, forever and ever repetindo-se. Sigo relendo os meus fuxicos favoritos, vou com a maré, mudo de autor com a mudança dos ventos. De sexta-feira para cá, avalie, voltei ao Melhor das Comédias da Vida Privada, de cabo a rabo, revisitei todas as pérolas, Luís Fernando é sobrenatural, minha senhora, sinceramente, o que o cara economiza na forma, subitamente, espoca: leve, intenso conteúdo. Resgatei Estuário do fundo do baú, precisava relembrar doçuras de Samarone Lima, a inesquecível Metáforas, pelo menos, aquela história do trem azul, uma cor meio que me atravessando, de um lado a outro, rasgando, picotando o meu rascunho, o meu retrato. Não me refiro à réplica. Réplica me lembra a 25 de março, em São Paulo, eita lugarzinho para eu apreciar é aquela Rua 25 de março, adoro aquela muvuca, a gente chega lá e enriquece, se ilude que levou um bocado de dinheiro, a senhora também tem a sensação? Pois eu tenho. Estive na Rua 25 de março, não faz muito tempo, num dia qualquer que não me lembro agora, aposto que era uma data longe de 25, no dia 25, minha senhora, em geral, não disponho de meia pataca descompromissada, para comprar um cacete de dar num gato, mais um trio de paçoca. Foi muito engraçado esse dia da Rua 25 de março, me lembro tanto desse episódio na 25, me lembro que topei com um quiosque repleto de bolsas belíssimas, show de bola, bolsas de todas as fragrâncias, baratinhas, vendidas a preço de banana, fiquei enlouquecida, escolhendo, escolhendo, separei umas seis, teve uma hora que comentei com a vendedora: ‘Nossa, essas imitações são perfeitas, não é?’, para que, madame, para quê. A mulher mudou de humor, franziu o cenho, trancafiou a cara, foi retrucando, depressinha, ofendidíssima, indignada: ‘IMITAÇÕES NÃO, minha senhora!  Meus produtos são RÉPLICAS, RÉPLICAS perfeitas, de primeira!’ Os meus produtos não são não, violão, minha escrevinhatura é fake, tudo imitação, rarará! - pedra falsificada.