Traços

A senhora ouviu por aí que perdi o bonde e a esperança de virar cronista juramentada: a melhor de todas as minhas historinhas pé-quebrado, no breve piscar dos olhinhos míopes, pluft!, sumiu, desapareceu, escafedeu-se. Fa-le-ceu, é mole? Intitulei-a Castelo de Areia, lembro-me bem, uma premonição, correto. Vamos combinar, o cume da nuca da pessoa chega arrepia, até parece que eu estava mesmo adivinhando. Historinha conceito A, nota máxima, o presente rabisco não lhe amarra o cadarço.

Passei a vida inteira morrendo de vergonha de que me vissem demais da conta: a estatura acrescida, a extravagância do corpinho, isso somado às idiossincrasias do signo solar, tal e coisa, a senhorinha sabe como é. Li, uma vez, num almanaque astrológico, que os capricornianos são constantes nos propósitos, persistentes e obstinados. Entretanto, a cabra é um bicho sem afetação, circunspecta a bichinha, reservada com farofa de dendê. As cabritas do zodíaco são idênticas nesse particular, rarará, discretíssimas por natureza, comedidas, as ‘eminências pardas’ da parada, ação e reação sob o sublime manto da parcimônia e da prudência, esclareçamos. Dia desses, casualmente, folheando uma inofensiva revista feminina, descobri, estupefata, que, em São Paulo, a mulherada pode alugar bolsas caríssimas, dessas de cinco mil patacas para cima, pela bagatela de cento e trinta e oito reais, e por apenas quarenta e oito horas! Um devaneio patético com data e hora para despertar! A mulherada dá lucro ao dono dessa banca, amiga! Mentira que essa necessidade existe dentro de uma alma feminina! Mentira que uma beldade pretenda conquistar algum respeito entre os meros mortais, mentira que uma formosa dama julgue manifestar valia, caráter, credibilidade, seus méritos e virtudes humanas, por meio de um anexo, um apetrecho de luxo que nem lhe pertence! Gastei uns minutinhos brandos pensando nessa inominável besteira. Em seguida, danei-me a escrevinhar, animada, virada na bala. Esbanjei tanto talento, do qual, by the way, não disponho, rarará, nas brilhantes considerações sobre a supervalorização da forma: queixo, coxa, busto, bunda, trapinhos chiques e onerosos acessórios: a fugacidade persuasiva, a transitoriedade turrona e caprichosa – essa opressão plástica comendo o juízo menos consistente, esse consumismo torpe e irrefletido, deveras solene e autoritário, cravejado de tamanha superficialidade... e contundência!, veja bem, a fazer da pessoa gato de marca e sapatinho de grife, endividando-nos com pedigree, degenerando-nos o bom senso e a consciência, corroendo-nos o nervo do pudor e do embaraço. Ficou um negócio tão espetacular a minha finada historinha acerca do assunto, madame, ainda mais agora que inventei de aprofundar a incisão na densa e diáfana (ninguém duvide!) epiderme da doutrina espírita: o porto, a porta, o consolo da humanidade. Mais alto o coqueiro, maior é o tombo. Capricorniano que se preza, nem cogita exibir-se. Aprendeu, pela dor, que não convém contar vantagens estéticas de qualquer ordem, menos ainda no resvaladiço departamento de seleção da palavra, rarará. Mister dispensar supérfluos artifícios.Vós sois deuses, vós sois a luz do mundo. Tendes não. Sois. Um deslize e o pavão pançudo estufou, gorducha insensata. Quando dei fé, pimba!, tome-lhe o machado no lombo de Joana Gibão, rarará: dei com o biquinho no meio do poste, o computador é um artefato cheio de personalidade e malícia, a memória é um dispositivo traiçoeiro do cão, não resgatei, portanto, sequer uma sentençazinha solta, menos ordinária, mais ajeitadinha, acredita? Flutuei no ar como se fosse sólida, rarará, caí feito um patinho, once again, no sítio do anonimato, as Esferas Superiores deceparam-me o texto anterior e as asinhas enxeridas. Ok, then. Rest in peace, sole sand castle back on the ground! Aquilo que o Mestre não quer, gentil leitora, nem peleje, jamais dará certo.