Carga pesada

Lá vou eu de novo, como um tolo, procurar o desconsolo que cansei de conhecer. Arrematava a nova crônica, o pior aconteceu. Computa, computador, computa! Travou a porra toda aqui, foi-se o textículo pelo ralo, escorreu para o buraco negro da memória escassa, não sobrou uma onomatopeia, um ditongo sequer, para eu fazer um chá de camomila e desistir de me eletrocutar! Puta que o pariu, meu gato pôs um ovo! Gato não põe ovo, puta que o pariu... de novo! Três vivas para a folha nua e crua e para a fiel companheira bic ponta porosa, no suave deslizar sobre a pele branca do papel. Três vivas para o eterno enrabichamento por meu love affair, minha adorada caligrafia, meu caso sério, você mais eu e um bolero. É por essas e outras que não dispenso meu caderninho de páginas recicladas, um baú de côncavas reentrâncias, um passo de dança, minhas roliças letrinhas afoitas, jardim de maravilhas azuladas a bailar. A dificuldade reside entre a máquina e o assento, o marido reitera, zombando da minha escancarada ignorância, o que não sei sempre foi da conta de todo mundo, não ligo um tico, ria rios, Ronaldo, ria de rachar o bico. Confesso que não atino na razão por que não me levanto dessa maldita cadeira para um revigorante banho de mar. Na janela o domingo avança, verde, anil e amarelo, insistindo no convite impossível da criatura recusar.

“Eu conheço a minha liberdade, pois a vida não me cobra o frete.” Liberdade para escolher o melhor diretor geral para a escola onde dou meu sangue, em pleito a realizar-se logo mais, em outubro, against all odds, pela graça divina. Dar o sangue nas empreitadas nas quais mete o bedelho, aliás, nem é exclusividade do meu virtuoso candidato ao espinhoso e indigesto cargo de gestor do nosso campus, admito que também carrego o cacoete, modéstia à parte. Trata-se, inclusive, de apanágio familiar, arriscaria. Se ergues da justiça a clava forte, verás que um Guimarães de Oliveira não foge à luta, corre em nossas veias o ascendente senso de dever, saber que o certo é certo é herança de Biu de Rita, meu pai grande, que Deus o tenha em Sua glória infinita, assim seja. Minha religião é o trabalho, desde o princípio era o verbo, isso lá para os idos de 1986, me lembro como se fora anteontem à tardinha. Já da crônica perdida, querido leitor, nem um acento, lamento.  Minha religião é a palavra empenhada, hoje postarei uma historinha pé quebrado e dente sujo, necessito honrar o sobrenome e o compromisso. Sem querer tocar no assunto e já beliscando, amanhã vai ser outro dia. Cada paralelepípedo da Baía Formosa vai se arrepiar. Da esperança descerrem-se as esplendorosas cortinas, Alexander, o grande, vai passar.

Saber que o certo é certo. Ontem presenciei uma cena de partir a geleira de qualquer coração embrutecido pelas borrascas da vida. Na clínica veterinária, enquanto aguardava a vez de Valentim tomar vacina, um acontecimento, diga-se de passagem - a ferinha ferida é uma fera - tive a oportunidade de constatar, indignada, até onde pode chegar a maldade das pessoas. Uma criança de apenas cinco aninhos amealhou moedinhas o ano inteiro - 700 reais - para comprar uma cadelinha. Três dias após a chegada do animalzinho em casa, uma convulsão, o atendimento de urgência, o esclarecimento da médica: Nina desmamou muito antes do período recomendado, é minúscula, fragílima, vai ficar internada, tem poucas chances de sobreviver. Nina foi vendida por uma senhora muito da calhorda, uma tal de Adélia, que não quer tomar conhecimento do ocorrido, diz que não tem nada com o pato.  A criança adoeceu, a mãe me contou, entre soluços. Uma garotinha de cinco anos, sofrendo feito gente graúda. Fiquei horrorizada. Podia ter orientado a moça a lutar por seu direito na Justiça, pedir um laudo ali mesmo, entrar pesado, brigar pelo ressarcimento das altas despesas. Paralisada, não movi uma palha, entretanto. Solidarizei-me no pranto calado, tristíssima da vida, desiludida da humanidade.