Curta e grossa

A historinha em cima da hora apertada, dentro da manhã luminosa e escassa de vagareza, vai ser mesmo curta e grossa. Se avexe não, minha senhora. Tire um cochilo na rede, que a minha vida é explicar, nos mais mínimos detalhes, os miúdos e os avantajados, o que ninguém pediu para conhecer, com a conversa mole de hoje não há de ser diferente. Esclarecimento é o meu sobrenome e a minha especialidade. Ser compreendida são outros mil e quinhentos. Minha felicidade é a íntima e pessoal certeza absoluta de que meus alunos dividem-se em duas muito específicas e valorosas categorias, a saber: a primeira metade já aprendeu um bom bocado de Inglês, mais do que eu demais, coisas do mundo, minha nêga. A segunda metade vai aprender Inglês a rodo, cedo ou tarde, apesar de mim, outras coisas do mundo, minha nêga. Existe maior tranquilidade no coração do espírito de um docente? A paz que a senhora procurava, fale a verdade. Morro de explicar, sem querer e querendo, para o circunstancial sossego de minhas próprias profundas inconsistências d’alma, deve ser. Meu dia encolheu consideravelmente, é muito isso. A pasmaceira da sexta-feira jaz pretérita, o que era doce acabou-se, o pau agora é para comer sabão e para saber que sabão não se come. Desde que eu me entendo por professora (faz uma era...), é assim, desejo passar de fino, escapulir para o olho da rua – a estufa da palavra, sem dar um pio de pinto, fantasiada de árvore, paralisada feito um dois de paus, penso que as favas estão contadas. Aí, estripulia do diabo, o diabo vem, e cutuca. Uma extravagância à-toa, um solto som, danou-se tudo. O demônio acena, minha consciência consente. Desisto de rejeitar serviço porque me lembro de Seu Biu – “minha religião é o trabalho”. Me lembro da jura feita na noite de gala da formatura, trinta anos atrás, aquela cantilena besta com farofa, blá blá blá – tatuagem incrustada no miolo - odor de cigarro vagabundo, até hoje entranhado nos grisalhos fios do meu cabelo escovado. A brincadeira, doravante, inclui aulas à mancheia, de segunda à sexta-feira, sábado aqui e sábado acolá, cipó de aroeira no lombo da que vos dirige o verbo, salvem a professorinha. Esfolo os prejudicados joelhos, mas não me queixo. Do jeito que a vida quer, é desse jeito.

Viciadíssima em diários virtuais alheios anos-luz mais interessantes que o meu, este espaço fubeca e fajuto (na natureza, tudo se copia), tomei um choque essa semana, fiquei desalentada. Thelma escreveu: este blog termina aqui. Justo quando me apaixonei pelo delicioso blog de Thelma, que nunca vi mais gorda, Thelma me esculachou: este blog termina aqui! Uma lixa, um papel de embrulhar prego. Este blog termina aqui? E o nosso vínculo? E o nosso compromisso? Perdi meu chão de estrelas. Ainda ontem, depois do trampo violento, partilhei pizza e amenidades com os amigos da escola, que o bom da brincadeira reside no perder e fazer amigos, insano movimento cata-vento da vida. Giseli, a esposa de Flávio, me falou sobre uma aluna, uma moça de quem Gi esqueceu o nome, ali no fecundo momento da conversa fiada, não captei direito a mensagem, sou muito ruim de entender, minha nêga. Parece que a moça estuda com ela não sei onde, não sei como foi, sei que a tal moça é uma discreta leitora do meu blog, uma jovem leitora anônima, uma doce criatura entre as doces criaturas da terra, uma pessoa comum, acompanhando os sucessivos devaneios cotidianos bem ou mal registrados aqui, sabe-se lá por quê. Olhar curioso de menina-mulher recém-desabrochada. Olhar inquieto que cativei, olhar do qual pretendo cuidar, zelosa feito mamãe lua. Às vezes, mais vezes do que teria preferido, sinto a humanidade de cabeça para baixo, desencontrada de si e do vizinho, tateando, às tontas, na escuridão da solidão do individualismo, fechada em copas, abrindo nesgas esporádicas para um eventual superficial encontro marcado sob a navalha, encontro obtuso, sob o eterno risco da súbita desintegração, no mais tardar amanhã de manhã. Quem puder com o pote da ingratidão, minha senhora, segure a rodilha. Desenlace sem vestígio de culpa, como se um mais um não fosse mais que dois. Não atino na razão pela qual a gente se desvencilha do outro assim, tão desavergonhadamente, tão sem dó e sem piedade, como se a magia do apego, do afeto, da cumplicidade, como se o condão do tempo jamais houvesse estreitado tanto aquele abraço. De que etérea matéria se faz um cristal amigo, espatifado ao mais suave giro da bailarina?  As relações virtuais são relações humanas, minha senhora. Gigabytes de sangue, suor, sorriso e lágrimas. Autossuficiência, no meu precário vocabulário, consiste em lidar direito com a temida bem-aventurada dependência do irmão ("ah, que bom que você veio e você chegou tão linda"...), e sem sofrer ansiedade. Comigo não, violão. "Junte tudo que é seu, seu amor, seus trapinhos, junte tudo que é seu e saia do meu caminho". Vá derreter seus cornos e sua indiferença no quinto dos infernos, Dona Thelmaligna! Vá-se embora e fique por lá, meu bem, refogando tamanha falta de jeito, como lhe convém, no sobrado do tinhoso, que é lugar bastante quente.


Para ela, que reconheceu-se na crônica, decerto. Estamos juntas. Aquele abraço.