Filhos da mãe

“E me pergunto e me respiro na fuga deste dia que era mil, para mim que esperava os grandes sóis violentos, me sentia tão rico deste dia, e lá se foi secreto, ao serro frio”. Da árvore adiante, avisto o topete... ensopado. It has been raining cats and dogs, desde cedo, no presente imperfeito da sexta-feira alagada. Invejo a sorte grande de Valentim, meu fiel perdigueiro, que nunca inventou essa maluquice de escrever para fora, noutras palavras, a essa hora, o cachorro dos sonhos de qualquer criança – feliz dia de brincar de criança, jovens e menos jovens leitores do meu Brasil varonil! – Valentim desistiu de passear, dorme feliz o sono dos justos, enroscadinho na coberta cinzenta de sete dias sem sabão, não lhe interessando saber quem envernizou a barata, dorme de roncar, de bem consigo, comigo e com Iemanjá rainha, soberana das águas, dorme nos braços da paz. Um filósofo. Um alquimista. O que não tem remédio, remediado está. Mas é claro que o sol vai voltar amanhã, mais uma vez, eu sei. A minha recomendação para os pais que andam com a mão na beira do chifre, mais perdidos do que um filho da puta no dia das mães, os pais identificados com o crachá de diretoria do aperreio, sem a mínima noção de como orientar seus moleques para o exercício de estar entre os outros moleques do mundo, a minha recomendação para os pais é singela como a canção de ninar: amanhã vai ser outro dia, minha senhora, deixe o seu cachorro guiar.

“As árvores lá fora se meditam. O inverno é quente em mim, que o estou berçando”. Sem a possibilidade de colher, no asfalto, a pedra de riscar a lousa da nebulosa manhã (escuridão, já vi pior...), espremo o miolo para escorrer Drummond: “penetra surdamente no reino das palavras”. Da mais íntima palavra. Palavra acesa, que te traduz o coração, o pensamento. Cada vez que conto a história da construção desse conceituado blog líder de audiência no horário nobre, blog bem ou mal criado pela minha conta e risco, para o meu pesar e para o meu contentamento, como tem de ser, cada vez que conto, aumento um ponto. Tanta gente deu palpite, tanta gente se meteu pelo meio com seu bedelho, que findei por perder o fio da meada, não sei direito de quem partiu a ideia, “de mim, de ti... ah, abre os vidros de loção e abafa o insuportável mau cheiro da memória”. Finjo não saber. Fica o dito pelo maldito, prevalece, no frigir dos ovos, a minha ínfima vontade de realizar coisas mais importantes, aliada àquela enorme atávica disposição para o registro em ata da conversa fiada cotidiana, três vivas para a conversa fiada, a tábua de salvação de toda a reles humanidade. Fato é que, ventre livre, sofri cada bem aventurada contração e dei à luz a palavra. Palavra com aroma, cor, sabor e personalidade. De cão. Palavra com temperatura, Chico. Deu-se que meu adorado rebento tomou impulso e decolou, agora é flecha lançada, a palavra pronunciada independe-se e indefende-se, como tem de ser. O DNA da palavra foi levado pelas mãos do acaso para o hemisfério da sombra onde viceja o avesso da integridade e da verdade. Só não me queixo para o bispo porque sou do tamanho da minha boa índole e do meu irrepreensível caráter. Não faz muito tempo, revelei aqui, sobre minha doce natureza, que peço perdão até às pedras do chão, por meu duro e lento caminhar. Nada me é mais caro e precioso do que o sentimento de respeito pelo homem que, diferente, é igual a mim, isso, quem não me conhece, procure, definitivamente, entender. Se lhe extirpassem da cria um rim, minha senhora, para comércio, sua alma sangraria? Seus filhos são seus filhos na sua ilusão, minha senhora. Desejo a seu filho o futuro. A plenitude de ele ser ele e sua unha encravada, sem censura. A liberdade de ele existir e insistir, do jeito que nasceu, com todos os defeitos, trejeitos, traços, tripas, membros, neurônios legitimamente preservados, para cirandar pela roda viva da vida, encardindo a cambraia da saia na lama da tempestade.