Aldeia

Isso do sujeito morar longe é muito complicado, a senhora não acha? Eu sou muito do quintal de casa, toda vida fui, perdi cedo a fome de estrada, o fogo no rabo, a impetuosidade propulsora. Toda vida a mula empacou no batente da frente, toda vida prevaleceu, sobre o nobre desejo de ganhar o oco do mundo – ah, ganas cosmopolitas de ganhar o mundo, madame!, de posse do mundo, ganas de espanar as alas bien abiertas, conquistar o cume da pequeña florecita libertad mariposa, rarará, barganhar algum tolo, pragmático respeito, uma forjada, estúpida credibilidade – no coração da minha vida besta, à pedra e precipício, em cima da hora h, prevaleceu mesmo the back yard, o esparramo à sombra do oitão; nem sei se meus leitores conhecem essa palavra oitão, tem um bar no Recife, tem ou tinha, vai ver fechou e eu não tomei ciência, rarará, Oitão é o nome do bar, ou era, verei depois se ainda existe, eu frequentei aquele espaço, o Oitão, pense numa birosca boa do pacato cidadão apear o jumento, para o refresco das amídalas, um sonho isso do cidadão puxar a cordinha e apear, para fins de molhar o bico, tomar um caldo, um trago, uma loura, uma ‘gelomática’, diria o amigo Crisógomo, o maior apreciador de cerveja, de Campina Grande, da Paraíba e do Brasil, rarará, um cálice, na companhia daquele parceiraço de bar, me lembrei de Marcelo agora, Marcelo era meu amor de bar, rarará, Marcelo e eu estávamos sempre mamados, duas doses acima dos demais meros mortais, a gente sentava e bebia com pendor para encher a lata, numa disposição para discutir e resolver todos os assuntos devidamente umedecidos (umedecidos umas tamancas, encharcadinhos da silva!), obviululantemente, tanto as mínimas pendengas cotidianas, como os grandes, complexos conflitos da humanidade, uma coisa de causar inveja, rarará, a gente bebia, bebia para cacete, bebia para arrumar as ideias, quiçá escangalhá-las de vez, rarará, perder, sem cerimônia, o tampo do juízo, quanta cachaça na minha dor..., em volta dessa mesa, velhos e moços, vivendo seu normal, em volta dessa mesa, existem outras, falando tão igual, em volta dessas mesas, uma cidade. Farinha pouca, meu pirão primeiro: o céu e o sol do meu lugar. A genética aldeã é bússola e compasso - favinhas contadas – cadeira vazia, o ninho reclama, meu passado me condena: prisioneira do lar, nem me arrisco a prescindir de regressar.

O bom de ser uma criatura entre as criaturas da Terra é a gente andar por aí, tropeçando no calcanhar dos outros, experimentando de tudo, atando e desatando, gostando e desgostando das coisinhas que só acontecem com gente, me lembrei de Bruno Giga agora, Bruno é quem esclarece, muito bonito e bendito: “Isso só acontece com gente! Você já viu, por acaso, um poste de rua, alguma vez na vida, passar por isso? Não. Uma britadeira? Não. Um meio-fio? Nananinanão. Isso é coisa de gente, Adriana! É coisa de gente...” Bruno é um irmão querido, um parente de alma. Nessa condição, na condição de irmão querido, Bruno envolveu-se, pau para toda obra, no meu desalento, sem, entretanto, abrir mão do humor, da graça que lhe constitui cada risível membrana. Bruno procurou, de todas as maneiras que há de amar, serenar a minha angústia esganada, no meio dessa confusão toda com Ivomar – o susto imenso, a U.T.I., a espera infinita pelo melhor momento para realizar o tal procedimento delicado: o implante de stent na carótida, o day after, um pouco mais de espera, eu acompanhando de longe, aflita, tino desparafusado, perdendo a linha, Bruno Clown ali, bufão brincante, batendo um dedobolão, demonstrando seu carinho, abraçando, aliviando, na farra, o peso da agonia. Acabo de receber um telefonema de minha irmã, Tia Nilde, contando as novidades da taba, historinhas que posso dividir com meus leitores do peito, é certo, sem medo e sem constrangimento de ser a mais feliz (nem a palavra mais louca consegue significar tamanha felicidade!), pedindo licença para dedicá-las todas ao meu amigo de todas as horas. Rola uma briga de foice em Recife, o povo se rasgando para chegar num acordo sobre quem vai nos hospedar em abril, no feriado de São Jorge. Tia Dau já mandou o recado: “meu apartamento está um brinco, troquei o piso e troquei o guarda-roupa; dou casa, comida, roupa lavada e o carro na mão de Ronaldo, com o tanque cheio na boca”, rarará! Tia Isis avisou que vai chegar mais tarde, trazendo, a tiracolo, o namorado psiquiatra aposentado, rarará, teremos, finalmente, o enorme prazer de conhecer o santo homem, rarará, cá pra nós e pra torcida do Santinha, pro sujeito topar uma love story com Tia Isis, aquela figuraça kardecista da ladeira da folia, rarará, tô pagando pra ver, esse sujeito deve ser mesmo uma figura... de cromo. Um brinde aos pombinhos enamorados, à panela e ao respectivo tacho, rarará! A voz de Tia Nilde embargou somente quando ela mencionou o nome do nosso velho moleque palhaço... Por um instante, Tia Nilde deixou o sal da lágrima expressar-se lento, pudera: “Ivomar está muito bem, Adriana, passei o domingo com ele, conversamos muito, rimos muito, ele pediu que lhe dissesse que vai ao teatro no sábado, ele quer ver a peça de Manu com a gente, depois a gente vai sair pra jantar, fazer uma bagunça, fazer festa num bar qualquer dessa cidade Dona Doida de saudade. Pode sossegar, já pedi a ele para não morrer nunca, expliquei bem direitinho que a gente não tem como viver sem ele, já disse que a gente não aguenta, ele achou muito engraçado, disse para eu ficar tranquila, você também, que isso ele garante. Ainda bem que você vem, Adriana, ainda bem que você vem... Quando comentei com ele, 'Ivomar, tu sabe que Adriana tá pra chegar?', ele me olhou com aquele olhar só dele, olhar de cachorro que caiu da mudança, né?, Ivomar desatou a chorar, chorou feito um menino, Adriana, feito um menino triste sem alento, conto porque fui eu que vi, ninguém mais estava lá, conto porque vi, meninos, eu vi!, sei que você tem alma de acreditar!” O bom de ser uma criatura entre as criaturas da Terra, fiéis leitores das fibras de mim, do meu peito convulsionado, o bom do ser é ser amado e, em igual medida, poder amar.