Gols de placa

Ai de mim, se começo a não achar mais graça... Ano passado, em dezembro, escrevi uma historinha fosca, sem muita projeção, para meia dúzia mais dois gatos pingados, chama-se Rebento a cria natalina de 2011, um textículo acanhado, coitadinho, baços olhinhos baixos, dedinho timorato da prosa de que tanto gosto, a senhora interessando-se, não faça cerimônia, sinta-se na varanda da sua sogra, que é feito mamãe para a senhora, rá rá rá, use e abuse, vai lhe custar três minutos do já esgarçado tempo, se muito, e, repare bem, absolutamente nenhum tostão, é dezembro, mas é grátis, a senhora pode confiar. Dezembro é fogo na roupa... velha. Trajes inéditos, depilação de verão, limpeza de pele, esteticista, salão de beleza, compras desenfreadas (todo mundo tem dinheiro, menos eu...), trocas equivocadas, sempre pelo artigo ainda menos desejado, a gente nunca acerta, novos e reprisados amigos e inimigos ocultos e declaradíssimos, o megafone na praça: Amo tu, tatu! Te odeio inteira, vadia! Parto para cima, esmago esse teu miolo mole de minhoca com tosse, eu mais meu top rolo compressor quatro por quatro! E as confraternizações fêmeas férteis, então? Todo dia nasce a caçulinha, impressionante! A São Silvestre arranca, acelerada, é da minha esquina, ai ai, meu Deus, alô, adeus, é tarde até que arde, yells the psychotic White Rabbit daquele filminho enjoado. A festa do trabalho, a festa do trabalho do marido, a festa da igreja (para quem ergueu seu templo fora de si), a festa da hidroginástica, a festa da padaria, a do condomínio... na rua, na chuva, na fazenda ou numa casinha de sapê. Meus oito leitores do ano passado, desocupados em edição extraordinária, que são uma categoria de gente muito competente e labradora, assaz atuante no mercado, nesse mês de pouca séria labuta e de muito faz-de-conta - ninguém me garanta que inaugura grandes empreendimentos aos quarenta e quatro do segundo tempo de dezembro, que é mentira que lorota boa – meus compenetrados, atarefadíssimos oito leitores perdigueiros, desde o ano passado, estando por aí, de bobeira, pela cidade do sol, engatem a ré só um tiquinho, releiam Rebento, aposto que não estão lembrados da croniquinha fraquinha de feição, pobrezinha de atrativo, um flashback modestamente indicado por mim, para o momento, convém recuar sem susto, e conferir.  

A questão é primeira série primária, I’m not in the mood for compassion, simples assim. Meu peito sofre, desapontado, estou chateada com farofa, nada me entristece mais que a premiação do mau caratismo ululante de que me cerco, mãos e pés atados, não tenho escapatória, isso é o tipo da coisa que mexe com as vísceras do contribuinte, contamina o sangue bom da pessoa, dá vontade de puxar a cordinha e saltar no próximo ponto, sinceramente. Curioso é que perdi a voz, ando afônica por opção, sobreveio-me um abatimento, uma catatonia, sei lá, hoje, para a senhora fazer uma ideia aproximada, deixei o trem da memória recente descarrilar, que se dane, desgovernado de más lembranças, fosso adentro, silêncio, por favor, escolho a palavra rouca, sem ruído, não quero mais piar um pio de pinto, não acho mais um alfinete a respeito de coisa alguma, ponto final, ando deveras preocupada com minha flor da pele, preciso higienizar e tratar as perebinhas íntimas e pessoais, deixar esse barco correr, sem tanta interferência, quem se importa? Se o malandro soubesse como é bom ser honesto, seria honesto, só por malandragem. O malandro não sabe, entretanto. Decidi privilegiar dois assuntos maneiros e aderentes, emplastro no meu juízo, acontecimentos institucionais, dignos de publicação no site da escola e nos jornais de maior circulação do país, no meu ponto-de-vista, ai de mim, se começo a não achar mais graça.

Eu e minha parceira de todas as horas, Cibellita amiga daqui até a eternidade, fomos convidadas a participar, essa semana, sob a batuta do colega Maurecir, de um evento organizado pelos alunos do grêmio, salvo engano, um show de talentos, um intervalo poético-musical no meio do caminho das abomináveis avaliações de recuperação, um coquetel de cantoria para desopilar o fígado; colorido, perfumado encontro do verbo com o som e com o riso, desses encontros que integram, sem o distraído sequer dar fé, os mais sensíveis e mansos de coração, os bobos da corte iffeana, fiquei bastante emocionada, feliz por sermos, eu e minha parceira de todas as horas, mais uma vez, convocadas para o samba, justamente quando o tom da conversa envolve amor e arte, beleza e alegria. Improvisamos no requinte, ficou bacana. Os meninos têm extraordinárias habilidades, além do destemor característico dos hormônios em fúria. Parabéns, moçada. Nossa instituição abriga grandes, múltiplos artistas, ninguém segura esses bebês. Meu receio é despertar sozinha um belo dia, sem amanhã de manhã que me valha, Cibelle longe daqui, eu completamente estrangeira de alguém que fale a minha língua enrolada.

Se começo a não achar mais graça, assisto a uma etapa do torneio brasileiro de dedobol, o risível bálsamo das minhas horas de pesado trampo a seco, sem bisnaga de vaselina. Muito comentou-se acerca dessa extraordinária modalidade esportiva indolor e inodora, que não deforma, nem solta as tiras, pelo contrário, traz diversão só, pura zoação e providencial alívio laboral, o primitivo artefato de fazer e de conservar amigos, não me recordo de registro escrito, aqui no blog, dos efeitos analgésicos e cicatrizantes dessa oitava maravilha da terra, sobre a minha falta de culhão para os pepinos do dia-a-dia, é a chateação recomeçar, proponho uma partidinha ligeira, para desanuviar a cabeça, para a energia da sala dos professores mudar. Gosto do esporte, mas não pratico. Prefiro apreciar os disputadíssimos embates, engasgar de tanto rir, escutando a narrativa do gigante Bruno radialista, uma figura inoxidável esse menino graúdo, o juiz ergue o braço, apooooonta para o centro do campo, final de jogo, a equipe da ‘Bicicreta na Cicrovia’ deixa o gramado, soturna, cabisbaixa, sorumbática, eu diria, a fiel torcida ‘Cacareca’ vai à loucuuuura, delííííírio na arquibancada... Dedobol é invenção de Bruno, aposto. Se não é, podia ser, borbulhando por dentro do gigante Bruno, a inteligência, a paixão, a imaginação e a indignação equivalem-se, incontestavelmente buliçosas, aguerridas, brilhantes, apesar de todos os pesares. Lamento por vocês, caríssimos fuchique addicts, que, a essa altura do baile, perguntam-se de que diabos ela está falando? Um caixotinho rústico, fileiras de pregos fincados, uma moeda pelota de cinco centavos, dedos ágeis de marmanjos barbados, duas dúzias de craques, no núcleo do cáqui tapete cor-de-rosa - futebol, sua tradição e glória - duelo de titãs costurando o campo de madeira... e a Copa do Mundo, na Baía Formosa, em plena segunda-feira. Meu receio é despertar sozinha um belo dia, sem amanhã de manhã de final de campeonato que me resgate, Bruno e demais atletas alhures, longe daqui, meu olhar forasteiro, fatigado, vazado de fitar o contorno do nada.