A dona da história

Minha suspeita virou fato consumado. Fábio Lima, da crônica passada, crônica passada é o máximo, acabei de me lembrar da minha mãe, de quem jamais esqueço, questão mesmo de sobrevivência, a minha mãe dizia ‘coma não, está passado!’, referindo-se ao alimento esquisito ao seu apuradíssimo olfato, àquele pão de aspecto e aroma vencidos, às frutas, principalmente, ‘coma não, está passada, é comer e adoecer!’, parece até que, no preciso instante de que preciso, preciso instante de que preciso, ali na esquina da Saudade com a Sossego, a dois passos da União, assisto, carpida de nostalgia, à cena: o nariz enfiado na geladeira, supervisionando as catequinhas plásticas, isso sim, isso não, isso Deus me livre. Deus é que sabe como escapo da disenteria e da cólera (é mágoa!), sem o seu cuidado, Dona Rita, minha estimada mamãe, mamãe querida do meu pobre coração atormentado... Deus é que sabe. Darei continuidade ao pontapé desalinhado de mais uma resenha antecipada, minha senhora, com fé no Altíssimo, vá desculpando tamanha escassez de foco. Antes, entretanto, imodesta com farofa, por todos os meios e para todos os fins, declaro que os mais belos nomes de rua do mundo inteiro, e de Marte, floresceram no glorioso Recife da dona da história. Rua da Saudade, do Sossego e da União. Rua do Sol, da Harmonia, da Amizade e da Aurora da minha vida que os anos não trazem mais. O miolo da Veneza Brasileira estende os braços para a Rua do Hospício - asilo, exílio - um privilégio para poucos. Receio enlouquecer. Acuda, mainha! Não bastasse a cor do acolhimento nos muros do meu Recife Antigo – abrigo, percorrendo os caminhos de volta para casa, piso poeira e poesia na polpa do meu chão adorado.

A crônica passada está dentro da validade, fique à vontade para ler a Trança, você, bem-vindo amigo recém-chegado à ciranda, García Márquez foi um upgrade, rá rá rá, convém intercalar, vez por outra, entre os meus devaneios idiotas, alguma coisa que, de fato, preste para alguma coisa, sabe como é, um vestido novo emprestado, para valorizar as curvas do blog, do contrário, uma hora dessas, aposto meu caçula que ninguém mais me visita. Trança tem fim, metade e começo, essa aqui, pelo andar da carruagem, não garanto. Por falar em dar uma passadinha para um café e duas cuias de conversa mole, soube que Fábio escreveu um comentário sobre Trança, ele próprio me disse, fiquei em cólicas para ver, Fábio é balaio cheio, minha senhora, um cara de discernimento e profunda inteligência, opinião abalizadíssima, portanto. Um pitaco favorável de Fábio, e eu, depois de amanhã bem cedo, publico uma brochura de devaneios idiotas, com direito à noite de autógrafo e tudo, tudo devidamente organizado por meus impolutos alunos do curso de Eventos, os melhores fazedores de festa do Rio de Janeiro. O lance final nada mais é que o seguinte: as pessoas pensam que escrevem coisas bacanas (ou não, rá rá rá), eu corro para autorizar as postagens, a resposta é o silêncio que atravessa a madrugada, uma brochação com pedigree, pense aí. Aconteceu várias vezes. Lamento informar, leitores do Brasil, mas não tenho como resolver isso porque não aprendi, eu abro a boca quando tenho certeza, do contrário... Gastei três dias e três noites construindo este virtuoso espaço de baixa tecnologia, uma janelinha chinfrim com varal para pendurar letrinhas, nada mais. Não sei otimizar o blog, até porque odeio o verbo otimizar, imagina se tenho cacife para orientar meus colegas sobre como comentar meu texto. A escola está recheada de informáticos de todas as fragrâncias, outra categoria de gente do melhor cetim, outros que trabalham pouco, rá rá rá.  Aliás, as incansáveis operárias daquela instituição são as professoras de idiomas, coitadinhas, sendo, delas todas, eu, de longe, a que mais trabalha, cada um venda o seu peixe, né, meu diretor? Minha sugestão para os nobres colegas é rasteira feito poleiro de pato: troquem uma ideia com essas adoráveis criaturinhas cibernéticas, meus respeitos e um beijo em cada um, busquem a luz no fim do túnel. Eu já morri de ensinar que o sujeito pode arruaçar à vontade, soltar a língua, picotar o verbo a valer, a moderação de comentário existe, ora bolas, sei fazer bom uso dela, basta o sujeito assinar depois, escolher a opção anônimo e enviar o presente. Se for de grego, eu mando para o raio que o parta, simples assim. Só não me deixe só, que eu tenho medo do inseguro, gentil senhora.

Desconfio que perdi o fio da meada, uma atipicidade. O mote de hoje, doçuras, em qual esquina dispersou-se, realizo que não sei. Sentei-me diante do computador, cabeça latejando, na intenção de aliviar a dor do peito opado de saudade. Engraçado é que meu cérebro doente sabe de cor a trilha sonora de todas as ausências. Não posso esperar tanto tempo assim, me sinto só, me sinto só, me sinto tão seu. Que culpa a gente tem de ser feliz? Que culpa a gente tem, meu bem? É o velho amor, ainda e sempre. As torcidas botafoguense, fluminense e rubro-negra sabem que Ronaldão bateu asa, está fazendo um curso sobre um desses assuntos jurídicos que ele ensina a qualquer desembargador, com o pé nas costas, desde criancinha. Ronaldo é rato de escola, tem uma disposição invejável para estudar o que já aprendeu, um troço impressionante. Ninguém tire meu marido por mim, sou completamente diferente, daí o encaixe perfeito. Eu sou de sair de sala de aula assim, totalmente impactada com minha esférica burrice sem vestígio de quina que eu perfure para acessar o conhecimento de qualquer besteira fundamental para a minha condição de humanidade diuturnamente (des)construída. Sempre contei com a sorte e com o correr da vida para entender um pouco de tudo, bem mais para adiante, no futuro de um pequeno dia. Desisti de fazer conta das intactas novidades descartadas à beira da estrada, investigações que sequer desembrulhei, esgotada de susto e de preguiça. Se alguém quer matar-me de amor, que me mate na Hospício, onde ainda hei de residir, beleza maluca, decerto. A solidão é fera, a solidão devora, é amiga das horas, prima- irmã do tempo, e faz nossos relógios caminharem lentos. Meu cérebro doente sabe de cor a trilha sonora de todas as ausências, meu amor. Onde é que você some? Que horas, me diga que horas, me diga, que horas você volta?

Para ele, minha bússola.