Conto de areia

Fiz strip-tease na Santa Ceia, aposto a medula! Só me faltava mais era esta, o marido cobrando historinha nova porque é sexta-feira, me diga aí, rápida como quem rouba, madame, está direito isso, está, minha senhora? Perambulávamos, do verbo ‘tô à toa na pista, meu rei apreciaria um rolé ao luar?’, é público e notório que, em sexta-feira ampla e irrestritamente enforcada, a minha pessoa não bate o prego na barra de sabão, nem para o bispo, honrarás pai, mãe, o teu trabalho e o teu frosô, ficando a ordem dos fatores por tua conta, rá rá rá, toda vida comedida, me pelei de medo de extrapolar, de pecar por excesso, ‘menos é mais’ é o meu lema, quem foi ou é meu aluno, sei que sabe, hein, meu bichinho lindo da senhora mamãe dele, estarei faltando com a mais pura verdade, por acaso? Já comecei a rir com os meus botões, doida de pedra, da minha compulsão por tergiversação, vocês não atinam na vaselina maciota da gente manter um blog de fofoca, assim feito o meu, melhor um pouquinho, mais prestigiado, vá lá, um cyber diary arretado, positivo e operante com farofa (a coisa mais besta desse mundo de se fazer, visse, Luana?), se eu tivesse uma coluna semanal num jornaleco de quinta, ganhava um dinheirinho mais ou menos, sem sombra de aperreio, levando o leitor na banha da conversa, mais sopa do que tirar pirulito da boca de guri buchudo, escrever instantes é enganar o bobo na casca do ovo, simulando singular inteligência, espontaneidade, lirismo, ironia, picardia, criatividade pulsante, eloquência, blá blá blá, blá blá blá, o boboca narrador achando-se a bala, o último q-suco do deserto, rá rá rá, o bobo leitor comprando gato por lebre, eita, é muita besteira para uma página só, garanto que me aposentava muito antes de esvaziar o pote da lorota, numa boa, tarefinha fácil, extremamente fácil, demais até, chega perdi o bonde, ah, achei de novo, eu, Ronaldo e quatro mil oitocentos e doze mineiros, mais ou menos, enchíamos a tarde cinzenta (é folga, chove em Cabo Frio, é desse jeito!) de pernas brancas, pretas, verdes, vermelhas, amarelas e azul-varize, anda, manda teu corpo desmembrar..., de repente, na esquina da Assunção com a Francisco Mendes, incontestavelmente fora de hora, retumba o atrevido questionamento: “tu vai postar alguma coisa no blog hoje? Olha lá, o povo fica esperando, pensa que não? Deu linha, é fogo, agora, minha filha, aguente!

Veja bem, amigo seguidor, preste atenção, não é todo dia que o misterioso mar está para peixe grande, tem vez que a gente olha pedra e vê pedra mesmo, Adélia, principalmente quando o cósmico combinado, lavrado em cartório do céu, nosso amor do outro mundo, quem quiser, eletrocute-se de inveja, é cortesia da casa, ninguém jamais duvide do nosso encontro escrito nas estrelas, o combinado é o marido compensar cada ausência de curta ou longa duração, com o marido estudando um disparate jurídico qualquer, léguas distante da esposa adorada, na volta, é o seguinte, o marido tem de devolver a ela a calmaria, aterrar o cânion, reconciliar as extremidades do abismo, habilidoso e apto para ocupar todos os momentos e espaços ocasionalmente dedicados ao blog. O facebookiano que se preza, pormenoriza, em esguias fatias, seu doce e salgado dia-a-dia, na superexposição pessoal que eu também hiperproduzo, minha trademark é enfeitar maracá, é sabido, além disso, a rede é uma entre minhas vinte e uma manias, réu confesso. A essa altura do campeonato, a senhora está careca de saber que abandonei a partida no primeiro tempo, lacrei o notebook, para fazer coisa mais interessante, qual seja, amar a água implícita, o beijo tácito, a sede infinita. Navegar recônditos oceanos de prazer e de alegria, eita!, namorar o meu marido querido, até o diabo se escandalizar e Deus nada mais entender, assim seja. À galera do blog, as batatas, vão arrumar o que fazer, né? Desde o retorno do Rio de Janeiro continua lindo, estamos carrapatados, sem brecha para um inocente parágrafo, o causo principia e logo cansa, o mar não está mesmo para peixe, antes para a praia, em abençoada parceria. Me dá um beijo com tudo de bom e acende a noite na Guanabara, meu amor talismã. Você me dá tanta sorte, de cara.

Uma taróloga de Olinda, Dona Célida, aquele vulto de candura, falou bem assim, no dia da consulta: “o Imperador está chegando, Adriana, e ele vem de longe, cortando as ondas, para ser todinho seu, vem apagar a marca do açoite do passado, vem cicatrizar a chaga e secar o pranto de quem já sofreu tanto, vem na paz, bom e sereno, talhado para lhe ensinar as lições do amor maior, que você tão bem desconhece, minha menina, vem lhe inaugurar a primavera da vida, vem tratá-la a pão de ló, cuidá-la como da primeira rubra rosa amanhecida, da maneira que você merece, porque você, mais do que qualquer mulher, não se engane, não se martirize, Adriana, você, mais do que ninguém nesse atordoado mundo de meu Deus, merece. Não acreditei numa palavra, a senhora me acredite, comparei o discurso de Dona Célida a um anjinho barroco, atracar o barco, isso e aquilo, uma lapinha, superlativa babaquice, floreada de exagero, falando sério, não pretendo mais mentir nessa minha vida, fiz promessa. Achei que Dona Célida mentira com farofa, descaradamente, senhora dona da chave da poesia. Um belo dia, noite alta, vinha eu, lanhada de tempestade, gemendo de fome e de frio, mareada de tanto mar, exausta de naufragar, aí, tchan!, cumpriu-se a sagrada previsão da bruxa da Sé. Irrefutável destino: terra firme, afinal. Do escuro, avistei o cais, porto seguro onde ancorei meu saveiro, baixei e queimei as velas. Doravante, Ronaldo, velejar sozinha, nunca mais.